adolescente

moría de amor.

las nubes se deshacían en acuarelas sobre la tierra

reflejando las lágrimas primeras
del adolescente recién nacido.

no había nada más. silencio.

luces temblorosas, sombras tímidas,

azules, malvas, palidez, casi rosas,

tintes tenues, armonía, pasión.

una palabra, el silencio,

siempre el silencio y la conjetura.

sobre todo la incertidumbre.

ella estaba ahí y yo la quería,

la quería sin reservas, para siempre,

pero el para siempre es ahora

y el ahora no se decide, llega y te toma,

te hace suyo y ya no eres tú,

no quieres ser tú,

sólo ser. Sólo ella.

moría de amor

y el agua ascendía resuelta, definitiva, ligera.

morir de amor es brillar bajo la necesidad.

necesidad de ser amado,

ser su necesidad.

moría de amor.

si tú supieras de mis insomnios,

si sólo rozaras mi pensamiento,

no, no es posible,

el desconocimiento es una burbuja despistada, un acaso,

una interrogación fuera de lugar.

muero de amor, estoy muriendo,

y los labios que nunca tendré ríen sin mí,

se abren, no me esperan.

moriré de amor y tú no lo sabrás.

si sólo fuera eso, morir…

ya no puedo decirlo.

te quiero, es más que amor,

moriría de amor y tú no lo sabrías,

y yo esperaré,

aún sabiendo que nunca estarás,

que el nunca es siempre,

que el siempre es ahora…

moría de amor adolescente,

te miré bajo la lluvia pero no llovía,

eran mis lágrimas, ya no era yo,

sólo un amor sin ti, puro, sin respuesta.

Hay en el viento algo

Hay algo en el viento

esperando que tú lo digas,

que tu voz se rompa

para llevársela lejos.

¡Cuánta alegría en tu mirada

y cuánta tristeza en tus ojos!

Hay en el viento algo

esperando tu silencio.

Por las noches

Por las noches,

mientras la oscuridad asalta el espacio

y lo pinta todo de negro,

y destierra la luz seguramente,

juegan mis pensamientos;

y a veces tanto juegan y juegan,

suben tan alto y tan lejos,

que ya no puedo retenerlos,

y en lo mejor del sueño alcanzable,

cuando casi tocan las estrellas,

me abandonan y me duermo.

Nunca sabré

No sabría qué fue antes, si tu amor o tu mirada;

tampoco nunca sabré que fue después

si mi amor o si tu olvido

No es por mí

Llegué después,

Tú ya te habías ido;

No sabía que el dolor es lo de menos cuando se ama,

Cuando reír es llorar,

Cuando los pétalos de la vida ya no parecen pétalos.

No es por mí,

Es por todo lo que fuimos en aquel otoño,

Tampoco fue por ti,

Será por la vida que nos lanza y nos deja, ahí,

Para nosotros mismos.

Llegué antes

Y tú no quisiste encontrarme.

No sabía que el amor podía hacernos tanto daño

Las hojas lloviendo, esperando,

Y tu voz... tu voz me acaricia cuando no estoy contigo.

No sabía que esas hojas pudieran guardarte tanto,

Decirme tanto,

Decirme que te quiero

Aunque yo ya no lo diga.

Será por las tardes vacías,

Aunque yo nunca te olvide

Y tu no quieras recordar mi nombre.

Como luz separada

Quisiera subir por la escalera del aire

y flotar entre las nubes de otoño,

ser una de ellas,

vestir sus colores,

respirar su frescor,

dormir en su aliento,

y desde allí amar tu mirada perdida

y caer sobre ti como agua despierta,

como luz separada.

Déjame quererte sin saber que te quiero,

sin pensar tu nombre,

sin ningún olvido,

Déjame esperarte sin saber que te espero.

Sonetos

(Quevedescos)

I

Desengaño y decadencia

Faltar pudo su Patria [1] al gran Quevedo,
Pero no a su defensa su poesía,
Ni faltó el preguntar con osadía,
A quien silencio avisa con el dedo.

¿Quién te arrumbó de la justicia al credo,
Quién caducó de ti tu valentía
Y hurtó su luz al luminoso día,
Y te oscureció con amenaza y miedo?

Dejada en la carrera de la suerte,
¿Qué fue de tu España y sus arrojos,
De su báculo, ayer, erguido y fuerte?

¿Qué hizo que el sol bebiera a sus antojos
Y que sólo en el recuerdo de la muerte
Hallaras tú donde poner tus ojos?



II

Caído en desgracia

Todo en el mundo está hecho de prisiones,
De trampa y de mentira farisea,
Sólo en Dios la verdad nace y se crea,
Sólo de él tomaste tus lecciones.

Sobre el tablero juegan los peones
De la intriga, que el valido emplea,
El impío brilla, el justo desea
Retiro, para orar sus oraciones;

Allí de la calumnia fue su hermana,
Bastarda de las siete capitales,
La envidia, condición del alma humana.

De infausto repertorio, los dinares,
Entre olivos doblaron la campana
Al nuevo Galileo entre olivares.





III

Prisión en San Marcos

De aquel Gaspar sin cetro mereciste
La gloria que con cárcel te negó,
La misma que otro cetro cercenó
De otro rey nacido para triste.

No he de callar por más... tú le dijiste
He de verle... en cadenas, respondió,
En San Marcos tu genio clausuró,
Tras su puerta ciega tu luz perdiste.

En ti quedó la guerra desarmada,
En ti quebrado el mástil alto y recio,
Tu nave sin timón, desarbolada.

Del valiente el pago es la emboscada,
Soledad, de los libres es el precio
Y el silencio, el precio de quien calla.



IV

En el señorío de la Torre

En la paz de estos desiertos retirado
Ya el postrer día con tus señas nombra,
La habla dolida, pesada la sombra,
En la hora de todos, en el día fijado.

De la carrera de la edad cansado,
La ley severa extiende su alfombra,
Desmoronados, tus muros escombra,
Todo te quita, porque tanto has dado.

Responde, Señor, a quien te implora,
Mira al poeta, su palabra inerme
A su cuidado ya la segadora.

Permite el llorar, la vigilia merme,
Que no hay peor llanto que el que no se llora
Ni peor sueño que el que no se duerme.





V

Conceptismo y sátira

Al oír de tu verso la ironía,
Su ritmo, su cadencia y su concierto,
Violento hipérbaton al descubierto,
Concepto, consonante y teología,

Torné blanca la hoja en que escribía,
Y en ella ensayé tu verbo cierto,
Zarpó mi nave y atracó en tu puerto,
Durmió mi noche y despertó tu día.

De sátira mordaz a lomos viene
Tu voz, que en escamel nunca se enfría,
En punzantes dardos tu verso suene,

Avive al ingenio que ayer dormía,
Al metro ajuste, a la figura ordene,
Donde tu letra habite habrá poesía.



VI

Francisco de Quevedo, el hombre

Madrid te hizo español, Ginés cristiano,
Gramático, severa Compañía,
Griego y latino la filosofía,
Lipsio de Lovaina, esplendor hispano.

Alcalá te doctoró, te hizo humano;
Osuna, su amigo de más valía,
En el destierro anocheció tu día,
La espada, enemigo; el honor, villano.

Italia fue intriga y secreto frío,
Desengaño España y adverso invierno,
Tu enamorado polvo, amor baldío.

El mundo por de dentro, engaño externo;
La Torre, altísimo señorío,
Infantes descanso y reposo eterno.

[1] Los versos en cursiva pertenecen o aluden a la vida y obra de Quevedo.